D’où viennent les images ?
De quels songes arrivent-elles à nous ?
Surgissent-elles ?
De quels flottements de nos êtres ?
De quels frissons ?
De quels tremblements ?
De quelles mémoires enfouies ?
De quels souvenirs d’avant nous ?
De quelles vies déjà vécues ?
De quelles chambres noires de nos mémoires émergent-elles ?
De quelles cavernes ?
De quels volcans d’ombres et de lumières ?
De quelles forêts profondes ?
Où donc sont plantées leurs racines ?
Dans quel substrat ?
De quel humus leur permet de foisonner et de se multiplier ainsi, insolentes ?
Où donc puisent-elles leur énergie à ne jamais se tarir, à toujours se renouveler ?
Toujours pareilles, toujours différentes.
Toujours anciennes, toujours nouvelles.
Ces mêmes images qu’on répète à l’infini, de peur que le monde nous échappe.
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